Она идет по бульвару осеннему
В своем изысканном белом пальто.
Во взгядах жадных купается, нежится.
Они пьянят ее, словно вино.

     И на нее все глядят с восхищением,
Неповторимой хотят обладать.
Их много — тех, кто готов к искушению,
И ей останется лишь выбирать.

     Как паучиха, сплетает влечение,
А после кровь своих жертв пьет до дна.
И каждый новый сулит приключение,
И дарит то, что прикажет она.

     Они летят к ней, как к пламени бабочки,
Лишь с виду нежной. Безумства рабы.
Она же в памяти ставит им галочки —
Кому-то слезы, кому-то гробы...

     И никого ей не жаль. Да чего жалеть?
И не винить же саму ей себя?
Всегда хватало глупцов, кто готов лететь,
Не побоявшись сгореть у огня.

     А впрочем, сердце у дряни имеется.
Оно готово отдаться страстям,
Переполняться восторгом, надеяться...
Но ОН не любит... Так пес с ним. К чертям.