Над лазурною протокой,
Где журчит, струит река.
Клен листвой своей широкой,
Наклонили берега.

     Тот поток реки глубокой,
Брег с песком водой подмыл.
Клен судьбою одинокой,
Ветви к заводи склонил.

Я Вас любил, любовь еще, быть может,
В душе моей угасла не совсем.
Но пусть она Вас больше не тревожит,
Я не хочу печалить Вас ни чем.

      А. С. Пушкин

     Что ты делала со мною,
В ночь под полною луною.
Стоя, лежа, лежа, стоя,
В грудь, уткнувши головою.

     Ты увидишь голубя белого в небе летящего — это весть моя для тебя,
Ты услышишь музыки звуки звенящие — это мысли мои для тебя,
Ты почувствуешь вкус черники лесной на губах — поцелуи мои для тебя,
И небесные капли дождя на ресницах дрожащие — это слезы мои для тебя.

Ты даришь мне — крылья,
Им Имя — Свобода,
Свобода — от страха,
Рутины, невзгод.

     Ты — даришь мне крылья,
В любую погоду,
Я в них улечу,
От проблем и забот.

     Бывает — ты на секс рассчитывал,
Ну а тебя послали на.
Ты вспомни — есть тобой забытая
Одна волшебная страна.

     Я тебя придумал в детстве,
Когда сказки сочинял.
В тридесятом королевстве
В башне замка представлял.

     Не буду говорить, как его звали — это лишнее, я отправила ему свои работы на просмотр, их фирма искала художника-фрилансера. Сейчас могу ошибаться, но мне кажется, его особенно зацепил мой совсем «сырой» эскиз сайта с лицом и глазами девочки, похожей на затравленного волчонка, глазами — озаренными с одной стороны огнем, с другой — водой. Это было похоже на предчувствие — некой чудесной встречи, с душой такой же метущейся и ищущей, как и её Душа — в тот временной момент жизни. Я буду говорить дальше от третьего лица, я просто вижу их сейчас, как будто со стороны. Они встретились, говорили о проекте, о дизайне, о текущей графической задаче, она пыталась сосредоточиться на его словах, но получалось плохо. Она смотрела на это поэтичное лицо, переносицу и линию бровей — так похожую на лики римских мраморных воинов и его губы, вдруг совершенно отчетливо ощутив, что хочет их целовать, мучительно нежно и долго. И звук его голоса рождал ощущение легкого головокружения внутри, кружения как в вальсе. Я плохо помню их разговор в офисе. Я помню четко — его руки, пальцы, легко порхали по клавиатуре... можно написать поэму о мужских ладонях, иногда руки мужчины — как застывшая музыка, пропорции, длина пальцев, форма ногтей, всё это так гармонично и идеально сочетается в застывшей мелодии формы, и линии рук — мужественны, сдержаны и так надежны. Ты хочешь спрятать свое лицо — в этих ладонях, раствориться с них без остатка и желание это — нестерпимо.

Ты нимфоманка жгучая,
Как сварка автоген
Грудь как волна зыбучая,
Что не берет рентген.

     Душа страстями мается,
Там где-то в глубине
Пора бы ей покаяться,
В плотском своем грехе.

Мимо меня прошла онаКак яркая в ночи луна
Как одинокая наложница султана
Вихляньем крутобедрых ног своих
Меня с ума она свела
И гибким станом взор очаровала

     И головой кивнув
Чуть взором повела
Словно на евнуха пузатого
Жующего лукум шербет
Близ казана с горячим пловом
А я в мечтах своих узрить мечтал
Твой страстный танец живота
От воздержанья долгого и акта полового