Сегодня я видел в метро девушку моей мечты. Она была прекрасна. Не знаю чем конкретно она сразу привлекла мое внимание, но я был убит сразу и наповал, едва взглянув на нее. Казалось бы неброская одежда. Строгая. Белая блузка под черным пиджаком. Но ведь меня не проведешь. Я не видел одежду — я видел то, что под ней — ее желания, чувства, разум. Её тело — да, не описать словами. Это упругое спортивное тело, я прямо чувствую, что она виртуозно владеет каждой его частицей. Как бы я хотел, чтобы она управляла им в моих руках. Её усталое личико не скроет от меня за недавними невзгодами своей истинной красоты. Её губы кричат о поцелуе. Пухленькие влажные губки, чистая белая кожа. Такого не бывает... нет бывает! Она сама сексуальность. Даже не подозревает об этом. Вижу, что ее волнуют другие проблемы. Но тело ее хочет ласки. Она хочет меня — нет, она конечно же не хочет меня. Закрываю глаза и представляю, как я приседаю перед ней на колени на грязный пол вагона и — а что дальше? Не знаю... откуда же мне знать что будет дальше, если я настолько слаб волею, что даже никогда не смогу так поступить, никогда не упаду перед нею на пол, обняв ее колени, земерев на мгновение, ведь в это мгновение я получу то в чем нуждаюсь... что дальше неважно. Такая обычная девушка — необычная девушка. Чем же она меня так притягивает? Нет ответа. Я не нахожу чего — то общего между теми девушками, что меня дьявольски привлекают. Они все разные. И блондинки и брюнетки. Со спортивной фигурой и просто худенькие. С большими наивными глазами и с глазами хитрыми как у кошки. Вероятно их объединяет только одно — я чувствую что мы очень хорошо поймем друг друга. Что есть что — то такое между нами, чего не видят остальные люди — те люди с которыми у меня нет невидимой связи, те люди, которые мне безразличны когда в пространстве рядом со мной возникает ОНА. Мы друг друга поймем, да что там поймем, мы можем почувствовать друг друга даже без слов. Откуда же я знаю, если никогда даже не пробовал с ними заговорить? Никогда! НИКОГДА!!! В том — то и вся моя беда. Никогда не пробовал, и знаю, что никогда и не заговорю. Но знаю. Просто знаю. Моя интуиция меня никогда не подводит. Я раньше сам себе не верил, но я удивительно чувствую людей. Если мне будут врать, я уже знаю это по одному только движению открывающегося рта. Иногда я даже отвечаю на вопрос, не услышав его начала.

     Ей было плохо. Кружилась голова, солнце било в затылок, рука, онемевшая еще утром, порой взрывалась колокольной болью. В глазах копилась спасительная темнота, и, собравшись в кулак, прогоняла жару коротким освежающим забытьем. Она точно знала, который час, и это было ужаснее всех остальных мук. Отвратительные часы, в которых не осталось ни одной царапины на циферблате, которую она не прокляла бы, тикали, и секунды муравьями карабкались по ее воспаленной коже, без цели, мерно, терпеливо, шевеля усиками стрелок. Она вспоминала вчерашнюю девочку — хорошо одетую, со вкусом накрашенную, слегка влюбленную и слегка пьяную. Как звали эту девочку? Была она или только пригрезилась, встав в сегодняшнюю очередь воспаленных видений? Среди которых был и он — ее ненаглядный дурачок, красивый и такой чистый, что сейчас ей хотелось блевать при одной мысли об этом. Особо помнилось: «Скажи только «Хватит!» — и я достану ключи». Ха! И еще раз. Ха! Погоди, милый, мы еще поиграем. Он начал праздновать труса еще вчера вечером. Тогда наручники были игрой, после головокружительного кайфа, пойманного в крайне неудобной позе, она готова была простить временные неудобства, вызванные правилами игры. Отвалившись от нее, он спросил: «у, что? Хватит?» Она неожиданно резко и злобно рассмеялась. Он смутился и сел за стол, молол чепуху, курил, выпивал и наливал ей. Она не отказывалась, курила и пила вместе с ним, стряхивая пепел в заботливую пепельницу. Жара парила их обоих, голых, уродливых в свете грошовой лампочки без абажура. Он суетился, не сдаваясь, уговаривал глазами, запирая слова сигаретой. Она молчала. Он теребил ключи, несколько раз клал их поближе к ее свободной руке. Она напилась и только хохотала, бессмысленно перекладываясь с места на место на раскаленном линолеуме. Ключи блестели на столе, ртутью перекатывались из угла в угол. Его тяготила эта игра. Он и рад был бы ее закончить, да не тут то было. Она смотрела на него, не отрываясь, и молчала. И он убрал ключи, ушел в душ. Плескался там, как тюлень, норовя забрызгать пол в коридоре. Она смотрела на ледяную росу и смеялась. По ее коже ручьями тек пот и, смешиваясь с запахом духов, взрывался по всей кухне невидимыми шутихами... аконец, его проняло. Он выскочил из ванной и набросился на нее в лучших и скучнейших традициях охотника и жертвы. Она кончила почти сразу, взорвавшись, как фейерверк, и тут же прогнала его, отбрыкиваясь ногами и свободной рукой. Он, злорадно усмехаясь над ее беспомощностью, встал рядом и добил сам себя, сопровождаемый ее пьяной руганью. Потом он предложил ей перестать валять дурака и бросил ключи на живот. «Хватит!» сказал он. «Поиграли — и будет!». Она взяла ключи и, раньше, чем он сообразил, что она делает, выбросила их в отрытое настежь окно, в жару. Он щедро плеснул себе водки, выпил и спросил: «И что дальше?» Беспомощно добавил: «В конце концов, тебе же надо будет сходить в туалет?...» Она рассмеялась, расставила ноги широко, как только могла, и, раскрыв пальцами губки, не говорящие по-русски, пустила струю, достойную Петергофа. Он вскочил в ярости, матерясь, пытаясь спастись от расстрела, но, увы, водка — не лучший друг координации, не говоря уж о реакции. Она торжествующе заорала, и он попросту сбежал из кухни. Что он делал дальше, она могла только предположить. Похоже, он искал фонарик, потом ушел на улицу за ключами, потом... Потом было утро, и с первыми лучами солнца она поняла, что игра не так очаровательна, как показалась ей вчера в пьяном угаре. «Что ж — сказал жучок под левым соском — так даже интереснее... « И началась пытка жарой. По бухгалтерски суча черными рукавами, подобрался отходняк, занес в убыток каждую вчерашнюю рюмку. Рука онемела, и собственные пальцы казались чужими. Он заставляла себя шевелить ими, понимая, что боль — признак жизни. Его не было. Уходя, он оставил ей ключи от наручников и телефон под рукой. Кроме того, он заботливо вытер все лужи, кроме той, которую она пустила случайно, как щенок, заигравшись в зачарованном месте утренним сонным пальчиком. И вот теперь, под колокольный набат головной боли, она ждала его возвращения. ужно ли говорить, что ключи снова полетели в окно?... А что она об этом не жалела? Правильно. Я люблю тебя, умница-читатель. В 16.28 (часики, ау!) он вернулся домой со товарищи в количестве трех человек. Они, как видно, были подготовлены к тому, что их ожидает на кухне, поэтому долго бессмысленно расшаркивались в коридоре. о, конечно, в конце концов, они пришли на кухню. И она, счастливая, что вместо стоглавой летней духоты пришел четырехглавый ручной дракоша, принялась командовать им с ленивой наглостью распущенной королевы. Опустим занавес над этой сценой, оставив, впрочем, достаточно прорех для наших дотошных, немигающих, любопытных... Исполнилось ровно двадцать четыре часа с момента, когда был сделан первый ход. Ферзь, неосмотрительно названный королевой, пошел в обратный путь, чтобы в конце доски быть разжалованным в пешки... Четыре пьяных тени, слоняющиеся под окнами в поисках... Чего? Спрошу еще раз. Чего? Тень от забора — как воровской слепок ключа. Смех ведьмы из окна... Хватит!... Хватит!... Хватит!... © Mr. Kiss, Сто осколков одного чувства, 1998—1999гг

     То пятое время года Только его славословь Дыши последней свободой, Оттого что это — любовь. (А. Ахматова) Я не знаю, что такое любовь."Вася + Маруся»?... Любовь... Что это? Люди говорят: «Я люблю своего ребёнка, свою собаку, пиво «Старый мельник», люблю тебя. А «больше всего на свете я люблю статных мужчин, пирог с яблоками и имя Роланд». Странно...

     Она кружилась...

     ПРОЛОГ

     я просто плачу...

     Здравствуй, мой милый компьютер! Хранитель моих тайных, сокровенных желаний! Не знаю, вроде бы не весна, а все тело мое просит любви, ласки и... секса. Все мое существо хочет наполниться цветом и бурлящей энергией оргазма. Почему цветом? Ну, мой милый, смешной вопрос... Ведь ты постоянный свидетель этого чудесного явления! Сегодня мне не спится, поэтому я решила пообщаться с тобой и поделиться своими чудесными ощущениями. Я просто обожаю тебя, моя крошка, но радости плоти тебе не доступны. И это очень хорошо, иначе работа и общение и много-много различных дел были бы невозможны без твоей помощи,... хотя у тебя тоже есть какая-то своя форма оргазма... совсем не похожая на человеческую. Ну ладно, ближе к делу... С твоей помощью я хотела бы создать небольшой цикл рассказов... потянуло меня на сочинительство... Ну что, приступим? М-ммм, название... Как будут называться отдельные отрывки, я уже знаю... но общее? Пусть будет...

     Ты ушел. Ты потерялся в толпе прохожих. Тебя больше нет рядом. Все это был сон, который закончился. Он больше не повторится. Теперь ты далеко от меня, но я до сих пор чувствую тебя рядом. Твои руки, губы. Все твое тело преследует мня как тень. За этот короткий срок ты смог зажечь во мне огонек. Огонек любви, надежды, счастья. Теперь, когда тебя нет для меня, этот огонек будет хранить тебя. Он зажжет на небе еще одну звездочку, которая будет заботиться о тебе. В холод она согреет тебя моей любовью. В жару пошле тебе прохладный, нехный ветерок. И его нежность напомнит тебе обо мне, что я есть на этой Земле. Пусть даже далеко от тебя, но я есть, и мне не нужно от тебя ничего. Пусть ты ничего не помнишь, ну и пусть. Главное, что я помню и люблю тебя. И этой любви хватает на двоих.

     Она всегда любила качественные вещи, будь то одежда, мебель, автомобили, еда или табак. Она понимала, что труд сотен мастеров своего дела всегда будет отличаться от мутного потока ширпотреба. И теперь, сидя в отличном, красивом кресле, она с удовольствием пила хороший ликер и курила дорогие вкусные сигареты. Одну за одной. Одну за одной. Она всегда нервничала перед приходом своего Мальчика. Ей каждый раз казалось, что чуда не повторится, что пронзительная фальшивая нота зачеркнет все, что накопилось в ее памяти горсткой тайных сокровищ. Много ли нужно, чтобы прихлопнуть эту маленькую и беззащитную пичугу — счастье. Достаточно одного неверного слова или взгляда, чтобы позволить уродливой Жизни заполучить маленькую, заботливо выпестованную ложь. Но он всегда поступал и говорил правильно. В этом мальчишке интуитивно жил умница-актер, способный вытащить любую провалившуюся сцену. Он всегда умел распознать ее настроение и подыграть в безошибочно найденном тоне... Было время, когда она не боялась этих встреч. Все начиналось так просто и предсказуемо, что у нее не болела голова над тем, что следует говорить и делать. Мальчик был другом ее сына, и в первый раз она увидела его, смешного и неловкого, когда они репетировали какую-то песню в студии, громыхающей динамиками. Эту студию она, не скупясь, соорудила для своего прыщавого, некрасивого, неродного отпрыска. Деньги, которые она тратила на него, помогали ей забыть о том, какая она плохая мать. Они сидели, обложившись пивом, громко обсуждая какую-то ерунду. В динамике надрывался безголосый придурок, но им было по кайфу слушать его крики, и она ничего не имела против. Сын смотрел на Мальчика с почтением. Он всегда выбирал друзей, перед которыми преклонялся, и, если кто-то из них давал слабину, он всегда обрушивался на вчерашнего кумира со всей спесью богатого избалованного ребенка, способного ленивой фразой поставить на место нищего выскочку. Новый кумир выглядел не слишком уверенно, и ее это позабавило. Долго не продержится, подумала она, оглядывая его безвкусный прикид и руки, не знающие, куда себя девать. о потом Мальчик посмотрел на нее, вскользь, как на мебель — и она вздрогнула, как от удара хлыстом. За телячьей поволокой проволочно блеснула острая, мгновенная вспышка. Она фотографически осветила ее изнутри. а мгновенно засвеченном фото она увидела себя — стареющую суку, жалкую, никому не нужную, трижды проданную и продавшую, красотку с обложки в пивном кабаке, в пятнах от воблы и мокрых кружек... Звонок в дверь. Это он. Всегда так — под его пальцами звонок как будто тише, чем у остальных. Позвонит — и скребется, как кот, своими длинными гитарными коготками. Она бросилась в прихожую и сумела замедлить шаг только у двери. Ледяной замок охладил ее руку, она прижалась к нему лбом и только после этого отворила дверь... Заполучить его было для нее привычной бабьей игрой. Сначала она выведала у сына телефон, потом подстроила его приход в гости в отсутствие ее отпрыска, потом поила его чаем, разговорами, намеками, взглядами. Он не отстранялся, но и не помогал ей в ее осадных мероприятиях, наблюдая за ними с откровенной скукой. Так продолжалось несколько дней, и с каждым днем она запутывалась все больше, чувствуя, что привычная игра с им не проходит. Возможно, впрочем, он просто набивал себе цену. Во всяком случае, потом, когда эта цена прозвучала, она поняла, что доход от одной из небольших фирм придется пускать в новое русло. И, увы, она совершенно, то есть абсолютно, не могла торговаться. Этот загадочный мальчишка не был блядью в штанах, профессиональным жиголо. Он жил в мире своих фантазий, и Ей нашлось там странное место в виде безобразной драконши, чахнущей над златом. Медяками здесь было не откупиться... Он чертовски безвкусен, этот гений притворства. Вот и сейчас, не взглянув на дорогой ликер, он откупоривает отвратительное пиво и закуривает этот свой Житан. Он сидит в кресле, не сняв куртки, с поднятым воротником, глядя на нее раздраженным взглядом бродяжки, которому налили супа в столовке для бомжей. Смешной, родной до отвращения стиль. А ведь за последние полгода этот мальчик стал богат, даже по взрослым меркам. Почему он плюет на все, что для нее является символом астоящей Жизни?... Он даже не купил себе машину, хотя об этом, вроде бы, должен мечтать каждый мальчишка. Он тискает ее, как девку на дискотеке. Ее, перед которой трепещут начальники в больших кабинетах, где даже мухи жужжат на полтона ниже. Ей это нравится, нравится его грубый напор, его не по детски сильные руки. Ей нравится, когда он валит ее на ковер и там, в луже опрокинутого пива, она принимает его горькие поцелуи, пахнущие французкой махоркой. Мир ее красивых вещей оказывается смят, растоптан, уничтожен. Этому мальчику удается сделать то, что никогда не удавалось ей самой — сорвать покровы, плюнуть на фальшь, скомкать и выбросить упаковку жизни, принимая ее содержимое таким, какое оно есть — не радуясь и не морщась. Они барахтаются среди тонущего мусора, пол бродит под ногами, как палуба, их объятия из любовных становятся отчаянными. Спасательные круги его глаз оказываются близко-близко перед ее барахтающимся одиночеством. И вот она замирает — миг наступил. Шестнадцатилетней девчонкой, живущей во власти книг и фильмов, она падает без движения в долгую секунду. Слышна улыбка Фауста, звучит странное танго, в мире нет больше грязи и лжи. Он принимает ее остановившееся тело и вступает во владением им. Сначала он настраивает его, как инструмент (ох уж эти музыканты!), касаясь по очереди всех струн и чутко исправляя звук тех, что фальшивят. Его язычок, который кроме умения и ловкости обладает еще и ценнейшим свойством — терпением — проникает в святая святых и поселяется там, обустраиваясь и наводя порядок. Как дирижер собирает музыкантов, грозя тем, что зазевались и, улыбаясь тем, что поспешили раскрыть ноты, он приводит к слитному звучанию всю гамму ее ощущений, заставляя ее после тихой настройки отозваться мощным и согласным аккордом... И — начинается музыка. Ее тело воздушным шариком поднимается над собой и улетает за окно. Щурясь на солнечный свет, она летит над домами, подмигивает памятникам и пугает зазевавшихся голубей. Люди за столиками кафе начинают целоваться, дворники, разинув рты, слепо глядят вверх, пенсне одинокого окна встречает ее солнечным зайчиком. Она улетает далеко, за город, к тому месту, где до сих пор лежат камни вокруг костра, погасшего много лет назад, на глазах у маленькой девочки, решившей плюнуть на собственное детство. Она хочет остановить эту девочку: — Не надо! Нет! Не смей!... Но музыка нарастает, ветер превращается в ураган и, подняв ее на незрячую высоту, бросает вниз, мимо города, мимо костра, мимо бульваров — на ковер в дорогой и решительно никому не нужной квартире... Он отваливается на бок, закуривает. В его непонятных глазах дотлевают опасные искры. Она хочет ласкать его, но он привычно ускользает. Никогда, ни разу за все полгода, он не позволил ей приласкать себя. и разу не обнаружил свой голод и не дал ей утолить его, как она ни старалась. Потом он берет деньги и уходит. Если она кладет ему больше, чем полагается по уговору, он бросает лишнее на стол. Впрочем, иногда оставляет у себя, виновато улыбаясь. И тогда она понимает, какой он еще маленький — ее сказочный Мальчик. © Mr. Kiss, Сто осколков одного чувства, 1998—1999гг