Когда погода — на нуле,

     Когда ни шатко и ни валко,

     Когда жить больше на земле

     Не хочется, в башке — мочалка,

     Короче — скука, и тоска,

     И беспросветная забота,

     И одиночество. Носка

     Грязно дырявая зевота.

     От червоточины хандры

     Тогда любовь одно лекарство.

     Но избавленье от беды

     Приносит новое мытарство...

     В интимной сутолоке бара

     Сидел мужчина, пил коньяк,

     Глядел, насупившись, как пара

     Лизалась, лапалась внагляк.

     Вокруг грустило море телок,

     Но все страшенные как смерть.

     Сидел мужчина, невеселый,

     В сомненьях, сможет ли суметь.

     Но преодолевая страхи,

     Мужчина ловит нужный взгляд.

     Что? Некрасива? — Это враки!

     Завистники так говорят.

     Любовь рождается внезапно

     Почти что как лесной пожар:

     Сама подсела — выпил залпом

     И, осмелев, пал жертвой чар.

     О чем они там говорили

     Не передать — сплошной восторг,

     Смеялись, сходство находили,

     Свободу чуяли, простор.

     Как ветерок промчался вечер.

     Квартира, пусто, никого.

      — Всю жизнь я ждал такой вот встречи,

      — Всю жизнь искала одного.

     Осенней ночью тусклой серой

     Холодной ночью городской

     У них царило царство света

     И полыхал в сердцах огонь.

     Они, как завещал нам пращур,

     Чтобы разжечь себе очаг,

     Об друга терлись быстро, часто

     До взрыва пламени в очах.

     И после, остывая с жаром,

     Готовясь к новому рывку,

     Стирали пот со лба и даром

     Произносили — «не могу».

     ... Проходит ночь, приходит утро,

     На смену утру новый день,

     За ним еще, и это мудро,

     Что жизнь — сплошная дребедень.

     Он не хотел забыть, как звали,

     Но третий день и память — швах.

     Где был, чего там обещали,

     Что говорили — все впотьмах.

     Остался только тонкий запах,

     Приглушенный гортанный смех,

     Чувство свободы и досады,

     И мысли о себе и всех.

     Через неделю новым тоном

     Судьба свою запела песню.

     Мужчина писать стал со стоном,

     Стал мочеток его болезнен.

     Пришла расплата за удачу,

     Цена бесстыдницы свободы,

     Жизнь отстегнула щедро сдачу,

     Поссать охота — больно, что ты!

     О долгий, долгий путь к здоровью,

     Учет, анализы, уколы.

     Никто не сядет к изголовью,

     Лишь жалят, как весною пчелы.

     Но месяц отсчитал тридцатку

     Иудиных продажных дней.

     Идет мужчина на разрядку

     В знакомый бар и у дверей

     Ее встречает. Сердце — молот,

     Виски сдавило, злость и страсть.

      — Ты что болел? — А ты? — С какого

     Мне кобеля заболевать?

      — Но ты больна. — Я знаю это.

      — Не лечишься? — Я разношу.

     Они стоят в потоке света

     И говорят...

     ... а я пишу:

     Любовь глупа, слепа, капризна,

     Любовь жестока, холодна.

     Любовь не прочь поставить клизму,

     Пробрать до самого до дна.

     Все мы страдаем от последствий

     Случайно встреченной любви

     Осуществляем массу действий

     Но приключение — в крови.

     И если страх тебя тревожит

     Схватить болезнь на свой конец,

     Знай, громким именем не можешь

     Ты называться — ЖЕРЕБЕЦ.